The World As Music (January day 16)

the white blanket

as the world wakes

plays twinklings in my head

as if every flake had once been

a silver bell


i find all the possibilities,

all the music wrapped in these notes

like i can find the new in every moment


and yes the earth makes sounds as always but

i hear something else


like the slight shift the wind causes

a thousand years from now


like the rustle of heartbeats

under my first footstep


like something is whispering



look at all this imperfect

the crystals that don’t quite reach my skin

(yes I know I need new boots

but that is a worry for

after the shimmer is washed away

and the last note echoes out,

wraps itself into the hearts of all of us.)

Author's Notes/Comments: 

Written 1/16/21

Small things

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Bluebell Wood

Within this treeless space once stood

A knot of trees, quite beautiful to see.

In childhood here I played, in Bluebell Wood,

Little thinking that in time it could

Be torn away from me.

They cut down every single tree

And levelled what was once my secret den.

Bluebell Wood destroyed then by decree.

A highway runs through where it used to be.

My mind drifts back to when...

Wild bluebells carpeted the ground,

And friendly trees seemed happy to by climbed.

No better recreation could be found

Than playing in that wood with joyful sound,

As childhood reason rhymed.

Bluebell Wood, gone for good — or bad.

Progress rides roughshod over childhood dreams,

Caring little for what we have — or had.

"The future waits for no-one here, my lad!"

The past just dies, it seems.

Copyright © Robert Haigh 2015

Author's Notes/Comments: 

Photograph by Douglas Haigh. This scene — on the edge of Blubell Wood — no longer exists. The whole area was cleared for the building of a new section of motorway.


Birdsong hit the morning air

As sunrise kissed the sky.

Lingering stars reduced their glare

And softly said goodbye.

Wispy clouds turned red and gold,

While trees stretched out and yawned.

Rabbits scampered by the fold;

Another day had dawned.

Another day in which to toil,

Or dream, or make ends meet.

The farmer on his own good soil;

The beggar in the street.

Copyright © Robert Haigh 2015

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Methodic Madness

Enslaving chains and wilderness pains 

are broken on healing heavenly domain 

plus graceful throne, envisioned. 


Method upholds this marauding madness 

aflicting us on earthly journeys through 

wounded wilderness, deadly disdain 

and frighful famine; distressing 

humankind and nature. 


Twisted minds and wicked souls  

torment humankind on this earthly  

journey through birth, life and death. 

Yet, we came with nothing; and with 

nothing, we depart to earth's dust.  


Hideous hypocrisy darkens love to 

hide this greatest reality from heaven's 

green pastures, meadows and 

river bed, unchained.  


We follow this river path to oceans 

lighted by divine mercy and unending 

salvation; healing broken hearts and 

bleeding, lost souls. 



Eerie voices creeping around corners and eaves,

laughing and whispering their promise of the coming storm.


Crying frustration at the trees that grasp but can not hold,

tearing leaf from limb as it passes.


Turbulent passage through alleyways and streets,

spiraling into devils against all who dare resist.


Carried away with reckless abandon into the night

and blowing straight to the sea

to rejoice as a gale to finally be free…..

Author's Notes/Comments: 

A poem about the wind

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C'est un sous bois ou coule une rivière 

Tout est calme et on sent dans l'air

Une odeur de mousse, très légère


La passoire des arbres filtre le liquide soleil, 

Parfois une feuille tombe, vermeille

On ferme les yeux, on entend une abeille


Mollement, une salamandre comateuse

Du haut de sa souche creuse

Observe avec envie une bonne limace juteuse


Tout est calme, tout est tranquille

On sent dans l'air le parfum d'Avril

Pendant que loin, très loin, le temps file.

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A l'abri de l'homme, dans un petit sous-bois

Au dessus de la mare et sous le chant des oiseaux

Virevolte un papillon dans l'air chaud 

Qui sans lui ne serait qu'un palais sans roi


De mille couleurs, répandant sa poudre dorée 

De sa danse enchantée, une valse de toute beauté

Ses ailes, fragiles paupières 

Décorent de somptueux motifs la clairière 


Mis en extase par le prince des vents

Les rayons solaires pleuvent, arrêtent le temps

Et sur deux fins miroirs naissent mille étincelles 


Vraie poudre de fée, cette pluie argentée

Nous badigeonne le coeur d'un sentiment; le bonheur 

Et nous impose de pronomcer deux mots sacrés

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Bleu saphir

Loin sous l'herbe, coup de pioche

Des jeunes hommes soufflent. Combien souffrent encore demain ?

Puis, dans un sursaut, l'un d'eux de sa main 

Dévoile une étoile bleue dans la roche


La Terre fut amputée, l'étincelle se meurt

Pas plus grosse qu'un sou, couleur d'océan

Le mineur, dans sa prison de souffre ardent

Ne verra plus qu'en rêve sa couleur


Sur le doigt de fer d'un monstre d'acier

La goutte étoilée ne luit plus 

Même pas de quoi éclaire


Les sinistres sourires des mangeur de Terre

Qui, en tout point semblables aux vers

Moisissent la pomme et Pourrissent l'espoir.

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Le bal des méduses


Sous l’eau, dans les ténèbres et dans le froid


Approchent par une dans gracieuse


Des comètes de verre, des fils de soie


Par une dans merveilleuse viennent les danseuses




Dans un silence d’abysse, des demoiselles arrivent


D’un coup les ombres reculent, la couleur renait


D’albâtre, de sang, d’herbe ou dorée


Scintillent les étoiles à la dérive




La merveille garde les yeux éveillés


Tandis que leur bal vous envoute


Et leur vague vous font partager leur route




Les lumières au loin s’éteignent, l’âme saigne


Et de manière funeste un ballet s’achève


Très loin sous l’océan, la baleine est rassasiée.

Author's Notes/Comments: 



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